Мне хочется, чтобы ты вспомнил. Вспомнил всё, что было. Чтобы снова почувствовал негу теплых дней, когда мы встречались, пили чай и болтали о таких глубоких вещах. Хочется, чтобы ты увидел снова взгляд, свой отраженный взгляд и в нем снова читалась улыбка. Хочется, чтобы те дни вернулись и в них можно было бы погрузиться с головой.

Всё это пустое. Это легкий глоток дурманящего аромата. Чудесный способ убрать все мысли и согреться. Как глинтвейн после осенней, дождливой
прогулки - согревает, заставляет зажмурить глаза. К человеку это не имеет никакого отношения. Это иллюзия, сотканная из переливчатого тумана воспоминаний - он рассеится, как только взойдет Солнце. Всё иллюзия. Ты понимаешь? Все то, что когда-то заставляло биться сердце быстрее - иллюзия. Боль расставаний - иллюзия. Встречи, надежды - иллюзии. Нельзя ни обладать, ни прикоснуться к душе, нельзя сказать "мой".

Когда я понял эту мысль, неожиданно для себя, я остановился и оглянулся вокруг - где я? что я делаю? что, черт побери, я делаю?! У меня не было больше повода что-то делать или страдать. Ни любить, ни ненавидеть. Злиться, мгновенно - да, легко. Быть вспыльчивым - пожалуйста, могу. Только... Это словно так, как если бы ты всю жизнь прожил в каменных стенах английского, старого, чопорного в своих расписанных до момента смерти интригах, и вдруг обнаруживаешь себя стоящим на подмостках сцены среди пустого зала, где вместо кресел зеркала - ты играешь абсурдную трагедию, ища понимание в глазах зрителя, не понимая, что видишь собственную жизнь в отражении своих собственных глаз.

От иллюзии освобождается столько времени, столько сил, столько уходит, что стоишь и не понимаешь, а что же мне делать? Чем себя занять дальше? Вот тут и накрывает понимание, что большинство из того, чем мы заняты изо дня в день - это просто лишь иллюзия, безудержная игра без всякого отчета в содеянном. Я не знаю, как это передать. Стоит убрать мысли и в тот же миг уходит прошлое и будущее - его нет, понимаешь? Все, что мы знали о прошлом - мысль, будущее - мысль. Воспоминания, память, обрывки чувств - теплые руки, которые согреют в зимний вечер. Эти руки - это руки Творца, только вот... Мы и есть Творец. Творчество реализуется не смотря ни на что - это безусловное право, возможность, дар человека. Нет, не так. Это дар Человека, кем бы он ни был.
....