[rvwayn]

Это я написал в конце 2007 года. Сейчас случайно вспомнил, что на блогах мейла что-то выкладывал. Перечитал. Странное чувство, когда вспоминаешь то, что было тогда.
Ничего не правил, ре-пост "как есть"

Привкус веселья

Праздник тихо замирал. Веселье подходило к концу и гости располагались кто куда, устраиваясь на ночлег. Было в этом незаметное ощущение уютности всего происходящего. Хозяйка сновала между сонными людьми, то исчезая, то появляясь уже с одеялом, пледом в руках, кому что доставалось. Квартира была достаточно вместительной, даже для такого количества зашедших гостей. Мерно погруженная в темноту, большая и теплая. Таким домашним теплом, когда сны только мягкие и приятные.
Веселье стихло.

Молодой парень открыл глаза, неслышно поднимаясь с дивана. Вокруг спящих людей осторожно прокрался на пустынную кухню. На столе горами стояли остатки праздника, оставленные до утра рукой хозяйки в небольших кучках бесполезного воспоминания о веселье. Он поискал среди груды хлама початую бутылку вина, бокал с тонкими стеклами. Сел на балконе, плотно закрыв за собой дверь, в плетеное кресло у настежь распахнутого окна. Ночной зимний воздух ледяными иглами колол лицо, смешиваясь с дурнотой тепла квартиры.
В тишине громким криком кажется звук бегущего вина по горлу, обжигающего все нутро. Он сморщился, прикрыв глаза. Искусанные в кровь губы отозвались болью на прикосновение вина. Каплями по губам маленький глоток. Один за другим, растекаясь по языку, проникая в самое сердце. Смешивалась теплота зимней ночи и початой бутылки вина с каплями крови. Оставался только один едва уловимый привкус. Послевкусие праздника.
Парень медленно провел рукой по лицу, словно стирая несуществующий грим, мешая краски, стирая четкости линий обведенных углем глаз, рта. Почему-то в лунном свете так явно видно морщинки у усталых глаз. Он обернулся, смотря в глубину темного окна квартиры. Только тишина. Отставил бутылку на широкий подоконник, облокотился, высовываясь вперед, жадно ловя каждым вздохом морозный воздух. Каждый глоток болью отзывался внутри легких, ветер уже не был теплым, его порывы с силой хлестали по обнаженным рукам. Словно желая сделать ещё сильнее, парень скинул с себя черную рубашку. Она брошенная на спинку кресла темной тенью замаячила за спиной.
Расправив плечи, закрыл глаза, слушая как спал город. С движением ветра чувствовал ночной вкус зимы. Совсем другой, чем слышишь днем. Он более спокойный, более глубокий, лишенный четкости своих границ, несущий чьи-то сны, без лиц, без глаз в тишине для того, кто способен их услышать, увидеть.
Сквозь закрытые веки четко слышно, как стучит сердце. Каждое его движение причиняло боль, мешая дышать и двигаться. Он просто стоял, подставив лицо ночному холодному воздуху, перестав сопротивляться. В такие мгновения уже ничего не имело смысла, время переставало стремительно бежать из ниоткуда в никуда. Завтрашний день уже не был неотвратим, в свои права вступало Сейчас.
Было ужасно одиноко. С тоской проедающей насквозь. Чужие сны не пускали глубже, лишь только смотреть, но не быть дальше. Будучи со всеми, теряется ощущение чего-то одного, нужного душе, в сердце. Оторвавшись от окна, совершенно промерзнув до самих костей, он сел обратно, облокачиваясь на черную тень. Достал мобильный, несколько щелчков, чтобы стереть единственно важный номер. Теперь уже просто номер. Уже чужой. Он повертел между пальцами мерцающий черным маленький футлярчик. Из души поднималось волной усталое безразличие. Все тысячи бесшумно бегущих электронов в маленьком устройстве могут сделать ближе, а могут только подчеркнуть контрастность. Пальцы побелели, сдавливая тонкое стекло, давили до тех пор, пока сухим треском на пол не посыпались осколки. Один, два, три впились в руку, проникая в ладонь. На пол, на осколки упали темные тягучие капли. Что его удивляло во всем происходящем – отсутствие всякого смысла всей игры. Боли не было, перестало быть. Сердце просто не выдержало, разводя руками, выходя из игры. Пускай это и против правил, из сердечных страстей уходит то, что способно любить, но так иногда бывает. Просто в этом нет смысла.

В такие моменты начинается кружить метелью в душе тоска, застывая вьюгой у твоих ног, лишая тепла и всякой надежды. Сердце застывает и крошится мелкими снежинками, опадая на подставленные ладони первого, кто хоть протянет руки. Не всегда такие встречи дают то тепло, в которое так хочется безумно поверить и остановиться на мгновении, сказать – я тебя люблю. Любим ли мы тех, кто на самом деле любим или диктуемые болью слова просятся наружу всякому встречному, обратившего своё внимание. Это подобно хождению по кругу, когда нужно оставить своё прошлую тягость и обернуться к чему-то новому, застыть на какой-то миг и увидеть внутри себя те самые глаза. Знать – ты не одинок. Где-то в этом мире есть кто-то, кто тебя любит и ждет. Или просто верит в это, или просто надеется. В жизни случается многое, много странного и порой важные встречи не замечают за круговертью захлестывающих будней.

Он закрыл глаза, проваливаясь в тяжелый сон на обжигающем ветру.
Из глубины темного спящего дома донесли тихие шаги. Другие глаза смотрели на спящего человека с нежность, теплом. Неслышно, чтобы не разбудить, руки укрыли юношу мягким пледом, закрывая окно. Губы чуть коснулись холодного лба, с улыбкой смотря, как разглаживаются во сне морщинки у глаз, начиная улыбаться, даже сквозь закрытые веки.

Все есть в этой жизни, но иногда мы слишком цепляемся за старые воспоминания и привычки.