Почему-то, все чаще вспоминаю тот первый дневник. Помню этот запах зимы - утреннее, заснеженное, бескрайнее ощущение темноты и запах падающего снега. Рано утром, задолго до рассвета, шел домой, медленно, стараясь продлить мгновение, кутаясь в толстый мех. Чтобы придти в тишину, налить чашку крепкого кофе и включить мерцающий экран. И писать. Не задумываясь о том, кто прочтет, не думая ни о единой встрече, ни до, ни после, ни о ком - будь в том чувстве, которое было. Тогда. Когда оно ещё было.
Любил ведь. Тогда. И... Того запаха зимы никогда больше не будет - тонкий аромат падающих застывшими крупинками слез. Никогда не повторится. Когда искренность, радость от взгляда, от мимолетной встречи, заставляла кричать. От восторга. От радости. Стоять одно утро за другим у окна и встречать его улыбкой. Знать - придет. Знать - будет. Знать - мы сможем.
Забавно. Прошло уже несколько лет. А улыбка осталась. Иногда вспоминается и стоишь, улыбаешься. Из-за теплоты той зимней утренней тишины.